«Los padres, los profesores, el gobierno: todos ellos te enseñan a vivir la triste e insensible vida de un esclavo, pero nadie te enseña cómo vivir con normalidad.»
Esta interesante afirmación no agota el mensaje de Sopa de miso, de Ryu Murakami, pero lo condensa en buena medida. En esta novela el autor se propone abordar el mundo de la industria del sexo en Japón, guiado por una pregunta que repite en varias ocasiones: cómo es posible que en un país que es una potencia económica mundial, jóvenes que en principio no tienen ninguna necesidad material acuciante se dediquen, por usar la jerga del autor, «a venderlo.»
El resultado es una novela que, en comparación con la anterior obra del autor, Azul casi transparente, resulta extrañamente convencional en los aspectos formales. A diferencia de las escenas que como las pinceladas de un cuadro impresionista componían esa primera obra, tenemos en Sopa de miso una novela con un argumento construido según todos los cánones, con su exposición, nudo y desenlace, que incluso aparecen organizados en tres capítulos que se desarrollan a lo largo de tres noches sucesivas, como si fueran los tres actos de una obra de teatro clásico, y conducida además por un narrador en primera persona, Kenji, que también verifica todas las normas del género. Esto hace que la suspensión del juicio que tanto destacaba en Azul casi transparente no esté aquí tan presente: el autor ciertamente evita caer en juicios morales maniqueos y apresurados, pero la forma narrativa obliga a que Kenji vaya dejando clara a lo largo de la narración su opinión a través de la expresión de sus sentimientos. Algo que por otra parte hay que admitir que resulta inevitable, porque el verdadero protagonista de la historia, Frank, en la novela cliente del servicio de guía por los clubes nocturnos de Tokio que Kenji ofrece a los extranjeros, hace gala de una talla moral que haría absolutamente imposible permanecer indiferente.
Todo esto hace que a la novela le falte algo de la fuerza que tenía Azul casi transparente, sobre todo en las primeras páginas, en las que al autor le parece costar un poco implicarse en la historia; lo que por otra parte reforzaría la sospecha de que aquella primera obra tenía algo o mucho de autobiográfico. Pero sin duda resulta muy recomendable, interesante y, una vez superado ese primer cuarto de novela, muy entretenida; lo que ocurre es que Azul casi transparente había dejado el listón muy alto. Eso sí, probablemente solo para los que puedan leer y disfrutar la traducción inglesa (como he hecho yo) o, para algún afortunado políglota, el original japonés, porque, hasta donde sé, la edición en castellano está agotadísima y alcanza en el mercado de segunda mano unos precios que darían para escribir otra excursión por el inframundo.